A janela de alumínio estava entreaberta. Era inverno em São Paulo. Uma brisa gelada invadia o quarto iluminado pelo abajur, que repousava no criado mudo, do lado direito da cama.
- Chorando? – perguntou o garoto que estava encostado na porta.
- A história de Harvey Milk me comove – replicou o outro que estava deitado do lado esquerdo do leito.
- Devo concordar. Já comeu?
- Não, estava te esperando. Mas, já fiz o jantar.
- Que progresso. Você na cozinha – disse em tom zombeteiro.
- Pedro, para de ser babaca. Você sabe que sempre cozinhei. Só não faço mais vezes porque você monopoliza a cozinha.
- Quanto drama, João.
- A lasanha está no microondas. É de quatro queijos.
- Garoto esperto.
- O chefe me ensinou.
Pedro tirou o terno e ficou apenas de cueca boxer. João alternava os olhos entre a televisão e ele, que se sentia intimidado pelos olhares.
- Que foi? Alguma coisa errada?
- Nada, só estava pensando no quão sortudo eu sou.
- Já vai começar com essa história?
- Não é história. É a verdade.
- Discutiremos depois do jantar, porque agora, meu estômago está corroendo as próprias paredes.
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